Venise, 1523. Les médiateurs scintillaient sous la lueur pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis fréquent des rames. Au cœur de cette grande ville perspicace, où la toile cachaient plus que de simples effigies, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de présages immatériels. Dans l’atelier de cristal de la famille Contarini, les feux dansaient marqué par le pensée des bijoutiers, promouvant le sable en une matière d’une transparence divine. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre familial, créait des miroirs d’une haut niveau inégalée, avec lequel la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais sur 2 mois, il percevait dans ses œuvres un phénomène frappant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé sembler une connaissance réservé aux devins et aux visionnaires, prenait une forme nouvelle à travers ses créations. Chaque sorbet achevé lui renvoyait des images qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas devant lui, mais ailleurs, dans une existence obscur. Au départ, il avait cru à une illusion provoquée par la tourment, un jeu de naissance altérant sa pressentiment. Mais la voyance persistait, affiliant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas produits. Les premiers signes étaient célestes : un objet déplacé évident même qu’il ne le touche, une soupçon sillonnant à la suite lui tandis que individu n’était entré dans la parure. Puis les prédictions s’étaient précisées. Un date, il avait perçu le verre tomber au sol évident qu’il ne veule l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait concept un faciès nouveau dans un gel fraîchement poli, évident de le croiser sur votre route quatre ou cinq heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son poste de travail, le poussant à laisser en question la personnalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus seulement des produits detendance qui a pour destin aux palais et aux salons de haute société société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait marqué par une forme insaisissable. Les commandes affluaient, n'importe quel suave d'italie souhaitant assembler un de ces miroirs d’une sublimité surnaturel. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était d'un côté due à la référence du verre. La voyance imprégnait ses réalisations, et celle qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la sensation fugace d’avoir système des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ces conditions qu’il achevait une pognon d’une battue dévastatrice, la lumière des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurcissements mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le reflet qu’il y vit n’était d'un côté une démarche fugitive. C’était une représentation nette, claire et nette, gravée dans le verre de la même façon qu'un souvenir déjà vécu. Dans le reflet, il ne vit pas son manufacture, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une auditeur richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au centre, un corps gisait sur le sol, invariable, une tache atrabilaire s’élargissant par-dessous lui. Le mystère venait de lui offrir un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, via cette effigies troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu côté. Il recula doucement, le cÅ“ur court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une mirage. Chaque glaçon qu’il créait portait une partie d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du cristal. Venise, grande ville de masques et de mystères, venait de lui harmoniser un symbolique qu’il n’était pas dans l'assurance de de préférer mêler.
Venise s’étendait par-dessous un ciel d’encre, traversée par le miroir tremblant des lanternes qui bordaient les ponts. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence authentique, à savoir si la grande ville elle-même retenait son cerveau frimousse à un vitre encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteur de voyance reposait vivement sur son apprécié, imprégné d’une axiome que solitaire son créateur pouvait détecter. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le cristal ne s’efface de son corps. Il avait perçu le crime premier plan qu’il ne survienne, considéré une éternité qui n’existait toujours pas, mais qui s’imposerait à la longue. La voyance, par cette vision, lui imposait une responsabilité indice. Il ne pouvait plus normalement pétrifier. Il devait pénétrer. Le masque entrevu dans le symbole l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un simple accessoire de carnaval, mais une signature, un relation laissé là pour devenir déchiffré. La voyance n’accordait jamais de détails inutiles. Chaque élément du miroir était une brique d’un puzzle avec lequel il devait reconstituer l’image premier plan qu’il ne soit excessivement tard. Il passa en revue les commandes récentes, recherchant à qui ce mystère était voué. Les plus grandes familles vénitien voulaient monter ses œuvres, fascinées par leur limpidité irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses consommateurs n’était pas simplement un amateur d’art. Quelqu’un, quelque part, allait accueillir ce liégeois et y découvrir un destin déjà courriel. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait zéro vie au sort. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à être livrées attendaient sous des draps de soie. Il souleva délicatement un tissu enflammé, révélant le coffret où le reflet devait être emballé. Une inscription y figurait, énigmatique, mais lisible. Le appellation d’un sensible vénitien bien connu pour ses fastes et ses réceptions grandioses. Un substantif associé aux cercles les plus puissants de la ville, aux fictions feutrées et aux alliances secrètes. La voyance lui apportait une téléguidage, une piste éventuelle, un fil ténu qu’il devait remonter évident que la scène du rafraîchissement ne devienne banalité. Il passa la nuit à arrimer l’objet par-dessous divers angles, recherchant un autre indice, un détail en plus qui lui permettrait d’en savoir plus sur le destin qui allait se aborder. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une innocence troublante, ne révélait jamais tout en un unique instant. Il savait que la certitude n’était jamais révélation sans effort. L’eau des canaux reflétait les étoiles, élaborant un autre glaçon, plus étendu, plus insondable. Venise, sous ses lumières tremblantes, semblait elle aussi concevoir un religieux plus grand que la nous nous sommes de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du verre ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un cervelle relativement accessible pour l’entendre. Au petit matin, alors que la grande ville reprenait vie marqué par les premiers rayons du soleil, il prit une règle. Il ne livrerait pas ce vitrage. La voyance lui avait montré ce qui allait se manifester, mais elle lui laissait encore une chance d’agir évident que l’irréversible ne se produise. Il devait réaliser qui était la victime avant que le destin ne s’accomplisse sous ses yeux. Et pour cela, il allait danger passer par le reflet là où il le conduirait.